Londres, 1924. La grande ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la luminosité faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste foyers du quartier de Bloomsbury, délaissé du fracas des rues animées, un boulot de radio émettait un léger grésillement, de la même façon qu'un murmure provenant d’un autre univers. Eleanor Harcourt, une jeunes femmes passionnée par les sciences inexplicables et de nouvelles développées technologiques, était penchée sur l’appareil, adjoignant les cadrans avec une précision méticuleuse. Depuis 8 semaines, elle s’intéressait à une pensée larme conventionnelle : celle par rapport à laquelle quelques fréquences radio avaient l'occasion de ensorceler plus que de simples signaux terrestres. La voyance, disait-on, pouvait s'exercer sous correctement des formes. Certains lisaient l’avenir dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les énergies radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le genie d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna mollement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la pièce. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, tourmenté, à savoir une inhalation mécanique. Puis, soudainement, des éléments changea. Un son divers émergea du business, un écho lointain, une efficacité presque indisctinct marqué par le bruit de fond statique. Eleanor retint son entendement et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement convenable. Elle augmenta doucement le volume, sentant un frisson lui matraquer l’échine. La voyance lui avait incomparablement paru simplement, si ça se trouve, hymen réservé aux médiums, aux croyants, aux êtres dans la capacité de pouvoir détecter l’invisible sans l’aide des machines. Mais là, censées elle, un pratique appareil en bakélite et en cuivre semblait enthousiasmer un message venu d’un autre époques, d’un autre site. La voix s’éleva, plus sans ambiguité cette fois. Un mot. Un homonyme. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou quelqu’un, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de se servir une toute indice dimension.
Le silence régnait dans l’appartement d’Eleanor Harcourt, rien que troublé par le peu élevé crépitement des braises dans la cheminée. L’obscurité s’appesantissait sur les murs tapissés de livres et d’appareils de métrique, mais ses énergies restait enfermé dans ce qu’elle venait d’entendre. La radio, cette allégorie moderne censée enthousiasmer les signaux terrestres, venait de lui diffuser un énoncé qui ne ressemblait à rien de connu. Son pseudonyme, persévérant de trois signes dans une langue inconnue, puis un silence idéal. La voyance s’exprimait par des signes, et elle savait qu’il n’y avait pas de coïncidences. Elle s’approcha du activité professionnelle trépassé, l’effleura du bornage des main. Le métaux était blasé, bien plus qu’il ne devrait l’être arrière une coûteuse en temps utilisation. Une pressentiment désagréable parcourut sa majeur, notamment si l’appareil conservait une indice résiduelle de ce qui venait de s'exercer. Elle reprit son carnet et relut les trois informations qu’elle avait notés. Ils ne lui évoquaient rien, mais leur sonorité lui rappelait quelque chose d’ancien, quelque chose qu’elle n’arrivait pas à diagnostiquer. Elle sortit d’un tiroir un vieux dictionnaire de langues mortes, feuilleta deux ou trois résultats au futur. Latin ? Trop éloigné. Grec ? Non plus. Peut-être un dialecte oublié… Puis une notions la saisit. Elle se leva précipitamment et se dirigea technique poétique une compétence où étaient empilés des manuscrits d’occulte et de sciences interdites. Parmi eux, un offre en particulier attira son circonspection. ' Les Fréquences du Néant ', un ouvrage qu’elle avait trouvé chez un libraire spécialisé dans les mystères inexpliqués. Elle l’ouvrit fébrilement et parcourut les premières lignes. Puis son cÅ“ur se coupa. Les trois mots qu’elle avait entendus figuraient là, inscrits sur un parchemin jauni datant du XVIIe siècle. Elle ne comprenait pas leur signification, mais elle savait ce qu’ils représentaient. Ils appartenaient à un familial pli de communication avec ce que certaines personnes appelaient les voix perdues. Des sons captés sur des fréquences interdites. Des messages en transparence d’endroits où la rappel de l'homme ne s’aventurait plus. Un frisson glissa le long de son échine. La voyance lui avait agréé une porte technique poétique l’invisible. Mais à la minute qu’elle avait porté un pied de l’autre côté, elle n’était plus indubitable de vouloir en obtenir encore plus.